Marlene Pasini

[sobre el autor]

Comunicóloga, escritora y poeta mexicana. Tiene publicados los poemarios Cristal del tiempo, El silencio es otra noche, Recintos bajo el sol.

Ha sido incluida en las antologías: Desde el fondo de la gruta de la Universidad Autónoma del Estado de México y Cuando las olas se hicieron palabras (Poetas del nuevo siglo mexiquense).

Poemas suyos han aparecido en las revistas: Magisterio, Casa del Tiempo, Molino de Letras, El búho, Norte/Sur, Letralia, arte poetica.com y en el programa radiofónico arinfo de Argentina.


[selección de textos]

Lejos desde la noche

                                  Para Taby, in memoriam

Vuelves rondando caminos invisibles,
el viento es la patria que te arrulló
/con sus alas de indulgencia,
arrecifes de aire para el mar que estrella su lamento
sobre la noche de tu sueño.

Gravita niebla, su resplandor contra tu rostro,
el cristal donde vislumbras el fondo del ayer,
los restos de un tiempo sin tiempo
/en el temblor de tus visiones.

¿Qué murallas derriba tu voz
/en el sigilo de la noche?

esa distancia que cae como un telón
/entre el vacío y la memoria
...............ardiente de los días.

¿Qué emisaria luz convocas desde el jardín insomne,
/bajo las piedras
que resguardan el color de las eneidas?

Semejante a rumor de fábula,
creciente llama en el umbral desierto,
te miras en un espejo de humo
y eres el humo mismo que arde
/al otro lado del inmenso túnel;
vértigo con sabor a pálida marea,
agua muda donde anclaste el árbol
/de tu misteriosa sombra.

Pides al alba que desgarre su luz
donde la soledad es el rito acostumbrado
bajo el polvo de los siglos,
bebes tu copa de miedo bajo
/la sal de los augurios,
el aposento más oculto
/entre la urdimbre que maquina el destino.

Y llegaste poco a poco a fundirte
/en el silencio,
a ser la brizna que golpea indiferente,
un cuerpo de bruma sumergido
/en su Orión de seco escalofrío,
con tu mañana envuelta en burbuja inmóvil,
último eco de arena pasajera.

Pesa en ti la estación de la nostalgia,
la demencia gris de la tormenta
/pudriéndose en la boca oscura de la tierra.

¿A quién le clamas por este abismo?

Canto mutilado de cuervos que horadan el profundo cielo.


Obsidiana

Olor a niebla
                    disuelto entre mis manos.

Extraña sombra
……………..desdoblando sus contornos.

……………..Erosión mineral del tiempo.

Ignoro
la sucesiva escritura de la noche,
su altitud de universo disgregado.

……………..Soy apenas murmullo
……………………en la eternidad del vértigo.

Esta penumbra:
……………………diluvio de obsidiana

es hiedra enraizada
……………………hasta la recóndita
…………………………..ramazón de mis huesos.


Xinantécatl

Estación de agua
sobre la copa de sauces.
En brillos derramados
pupilas de lluvia
diluyen caminos de otro tiempo.

La tarde se cierra.

Ocre resplandor envuelve
en taludes de aguanieve
la cúspide volcánica.

Tajada de tiempo,
en las alturas el silencio,
alas de águila sueñan
ser la luz del relámpago,
el imperio de los dioses.

Desde las lagunas del cráter
ascienden vahos de azufre
y antiguo copal,
mientras un dios lluvia
vigila su oro azteca,
su códice de astros.

otredades / Jorge Cocom Pech

[sobre el autor]

(Calkiní, Campeche; 1952). Escribe poesía, narrativa y ensayo en lengua maya peninsular. Profesor normalista e ingeniero agrónomo en sociología rural, es egresado de la Universidad Autónoma Chapingo (1984) en la especialidad de Sociología Rural. Desde 1986, indistintamente, radica en Cancún, ciudad de México y en Chetumal, Quintana Roo.

En el año 2001 el Centro de Estudios Mayas del Instituto de Investigaciones Filológicas de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) y el Tribunal de Justicia del estado de Quintana Roo, publicaron su obra bilingüe: Muk'ult'an in nool. Secretos del abuelo; en 2006 el Instituto de Investigaciones Filológicas, la Universidad Autónoma Chapingo y el H. Ayuntamiento de Calkiní, Campeche, nuevamente coeditan el texto.

Dicho libro, en presentación bilingüe maya-español, ha sido traducido al francés, al italiano, al catalán, al serbio, al ruso, al rumano y, fragmentos, al inglés.

En el año 2007, con el apoyo del gobierno del estado, presenta en París, Burdeos, Toulouse y Montauban, Muk’ult’an in nool, Secretos del abuelo, en su versión francesa.

Miguel León Portilla, maestro emérito de la UNAM, ha comentado lo siguiente acerca de su obra: “La literatura mexicana –y me atrevo a decir que la universal— se enriquece con producciones como está. Más allá de cualquier realismo mágico, Jorge Miguel Cocom Pech, con sus metáforas, paralelismos y luminosas evocaciones, reactualiza en torrente de vida, la sabiduría y la belleza de la palabra antigua”.


[selección de textos]

Nota: Los siguientes textos, escritos originalmente en maya, forman parte del libro inédito El despertar del alba y Chilam Balam de Calkiní.

U T’AANIL K-NOOLO’OB, MA’ IN K’A’AT KA KÍIMKO’OB

Wa ma’ bin kux’a’an nikteilo’ob, k’aayo’ob yéetel ch’ich’o’obe
ich wáayak’o’obe’,
wa ma’ bin ku’x’a’an wíinko’ob ka u ts’íibto’ob ti’ tu bel
sáasil u ki’i’k lemchake’,
k’axa jae’,
jalkab sosok’ sáasil ts’ots’el,
nukuch máats’ab u sáasil ík’o’obe’,
chen bin u beytaj junp’éel wáayak ja’ tu k’inil k’intunyáabil.

Ba’ale’ nikteile’,
u ja’ kulche’ ku móolik ti’ tu yich chel;
ba’ale k’aaye’,
u jumt’anil ík’ ku óok’oltik ti’ ch’ich’o’obe’;
ba’le’ ch’ich’o’obe’,
yáabach le’eo’ob ku sut’kubao’ob k’aayo’obo’.

¿Ba’ax tun u yáuat in t’aanile’,
kin chan úuyik ich ya’abal túukub máaskab?
¿Tu’ux p’aat in t’aanil
sata’an ich satunsat ch’ench’enkina’an t’aano’obe’?

In t’aane’,
ken u kaxtik u béelil nukuch naajil k’uobe’
ken u k’optik u kúuchilo’ob tu’ux ku méeyaj ja’alach wíiniko’ob
ts’o’o’k u p’aatik u yáantal mukt’aan ti’e ch’ench’enki
x-ma’ tu xolkimkuba u páatik ka u ch’ini xet’xet’wajo’ob.
In t’aane’,
u t’aanil in káajtale’,
ku t’aanajil ich u wíinbail nukuch ts’iibtan nóok’o’ob
ximbalil ku ku’xik máako’ob káaja’ano’ob ti’ nukuch
káajtalo’ob,
junp’éel xinbal sí’iniko’ob yéetel u chaktak lakamo’ob,
junp’éel takjo’olk’ux, suyúa t’aanil ku lí’isiko’ob ich u
k’abo’ob,
u k’a’at ka yúubaj beixán yéetel u yúubikubaj,
jach kex te tu na’ach tu’ux ch’ench’enkina’an.

In t’aane’
junp’ik t’aano’ob ch’ich’o’obe’ tu p’aato’ob u kulcheilo’ob
junp’éel kunal ich u wáak’aj u lembal éeko’ob,
ts’ilibal x-ma’ k’a’aba’e’ u ja’abil in wáayak’o’obe’,
kots’ katun ts’íiba’an ich u yich junp’éel taj jats’uts tunil.

In t’aane’,
wa uts’ tin t’aane’, wa ma’ uts’ tu xikin tanxel máako’ob,
junp’éel jolnaj ku je’epajaj ti’al u ka’a’atik ts’ikbalil.
Wa ku lí’isik p’ekil óolal,
yan máako’ob u k’a’ato’ob ka xí’ik u kaxt’ aj k’ino’ob,
su’ujuy x-ch’upalilo’ob, yéetel aj bobatil’o’ob tust’aanil,
yéetel yanal u tepalil k’atabche’ob, yéetel yanal u buk
nok’o’ob,
yéetel yanal u tepalil u bonil jats’ mooyale’,
u k’a’at’ u sutiko’ob, je’ bix u ta’il joksajt’aanil ajkatun.

In t’aanile’
wa ku lí’iskuba,
ku yaiko’ob tu ka’ten ts’ets’ek chan ju’unilo’ob
walalal tu’ux ts’abaj yojetbil t’aanal,
ya k’ine tu ts’ets’ek nuukul tu’ux ku yila’aj u wíimbail máak,
beyxan ti’ nuukul tu’ux ku yúubaj u t’aanil wíinko’obe’,
yan u najaltik u way kabal lu’um,
yan u najaltik u ts’íib u muknali,
yan u najaltik u ch’ench’enki ti’ lu’um tu’ux k-múuku.

Ba’ale’ in t’aanil ma’ síiji’ u t’i’a’al u yéeskuba ti’ ich
nuunyaj,
ti’a’an ti’ tu múumlil páale’ ku ts’íib ich u le’ u chi
nikteilo’ob,
ti’a’an ti’ tu yich íxi’me ma’ tu sutkuba jach nuxib máak,
ti’a’an ti’ tu yich masewual x-ch’up’ ma’ u k’a’at’u k’amik
waaje’ je bix junp’éel túusil,
ti’a’an ti’ tu masewal wíinik ma’ u k’a’at junp’éel kuxlak
jata’anil u nok’e’,
ti’a’an ti’ tu wáayil t’aano’obe’, ch’ujulilo’ob yéetel jach
táamilo’ob,
yéetel xa’ane’ junp’éel k’ayil k-lu’um tan u t’aanajil ma’ u
xú’uluj ts’ikbalil.

U t’aanil in noolo’ob, ma’ in k’a’at’ ka kíimko’ob,
mi’x in k’a’at’ séebil muknal u ti’a’a’l u t’ano’obi.
In k’a’at’ ka u yésubao’ob ich u bóonil in nok’il,
ti’ u k’atil tu’ux ku yok’ot k’anbul yéetel kej,
ti’ u xakil, ch’ol pak’al nikteil paynumja’an ich in k’abo’ob,
ti’ in wóoko’ob, tu’ux ku sí’it’ u paxil in kukutil,
ti’ u maskab kó’oj méeyaj tunil, ku chukik u k’ank’an takil
oknajk’ino’ob,
ti’ u yuts’il bonbi kalam k’ato’ob yéetel yuk’ajo’ob
p’ulo’obe’,
ti’ u baxalilcheilo’ob yéetel ti’ u bonilo’ob jats’uts,
p’ulo’obo’,
ti’ u baxal ju’unil ku xiknal ka’an,
ch’i’ch’ mina’an u k’aaye’, u ajtakbas in wáayak’o’obe’,
ti’ u bonilts’íib popil tu k’amaj u kukutil k-noolob,
yéetel ti’ chulcheil, chunil t’aan ch’ich’o’ob,
yéetel ti’ u tunkule’, u junjuntul t’aanil in puk’sí’ik’al
paka’bt’a’an in k’axile’,
u kilkil tu’ux ku k’ina’antaj u xul xet’xet’il in k’aylay.


No quiero que mueran las lenguas de mis abuelos

Si no existieran flores, cantos y pájaros en los sueños,
si no existieran hombres que las graben en las venas del
relámpago;
la lluvia
suelta crin de hirsutos cabellos transparentes,
enorme pestaña cristalina de los vientos,
sólo sería un sueño de agua en época de estiajes.

Pero la flor,
es agua que el árbol recoge del arco iris;
pero el canto,
es un murmullo que el viento le roba a los pájaros;
pero los pájaros,
son infinidad de hojas que se vuelven canto.

¿Qué es mi voz,
que apenas la oigo en la multitud de gruñidos metálicos?
¿En dónde quedó mi voz,
perdida en el laberinto de voces silenciadas?

Mi voz,
cuando busca el camino de los grandes santuarios,
cuando golpea la puerta de los palacios del gobierno,
ha dejado de ser callado silencio,
que no se arrodilla a la espera de mendrugos.

Mi voz,
la voz de mi pueblo,
la que ahora se expresa en las mantas
y marchas que molestan en las grandes ciudades:
es un desfile de hormigas con banderolas rojas,
es una protesta que blande metáforas en sus manos
y está dispuesta a oír y a oírse,
más allá de sus reclamos acallados.

Mi voz,
voces de mil pájaros que abandonaron sus árboles,
es un conjuro en el crepitar de las estrellas,
anónimo registro de la edad de mis sueños,
calendario impreso en el rostro de una estela.

Mi voz,
me guste, o no guste a oídos ajenos,
es una puerta que se abre solícita para el diálogo.
Si molesta,
quisieran que acuda en busca de curas, vírgenes y falsos
profetas,
y bajo el dominio de cruces y sotanas,
y bajo el dominio de colores partidarios,
pretenden convertirla en estiércol de propaganda mercenaria.

Mi voz,
si protesta,
repiten algunos periódicos,
a veces la tele, a veces la radio:
merece la cripta,
merece el epitafio,
merece el silencio de los camposantos.

Pero mi voz no nació para expresarse en quebranto:
está en la ternura de niño que escribe con pétalos,
en el rostro del maíz que no se convierte en anciano,
en la mujer india que rechaza el pan como mentira,
en el indígena que no quiere una suerte de harapos,
en las lenguas nativas: dulces y profundas,
y es un himno camarada que convoca a la perpetuidad del diálogo.

No, no quiero que las lenguas de mis abuelos se mueran,
ni quiero para sus voces un sepulcro inmediato.
Quiero se que exprese en el color de mi vestuario,
en la vasija donde danzan el faisán y el venado,
en la cestería, jardín privilegiado de mis manos,
en mis pies en donde salta la música de mi cuerpo,
en el metal de la orfebrería que atrapa las ocasos,
en las grecas de tinajas y cántaros sedientos
en los juguetes de madera y en las piñatas de colores,
en el papalote, pájaro sin canto, mensajero de mis sueños,
en los dibujos del petate que alojó el cuerpo de los abuelos,
en la flauta de madera, voz primigenia de los pájaros,
y en el tambor, voz señera del corazón de mi selva devastada,
pulso donde laten los últimos pedazos de mi historia.


U NAAJIL A PIXÁN

A t’ane’ un naajil a pixán.
tumen ti’i’kuxa’an a laats’ilo’ob.
Ti’e’ úuchben xa’anilnaj,
tu’ux ku k’a’sal a kajtalil,
ti’i’ ku p’aatal t’an.

Le béetike’
ma’a a wóoktik u kíimil a wíinklil,
mix a wóotik a kíimil a pixán;
a wíinklile’,
máantats’ ku p’aatal ti’i’ u yich a páalal;
a pixane’
máantats’ ku léembal ti’i’ u yich xux eeko’ob.


La casa de tu alma

Tu idioma es la casa de tu alma.
Ahí viven tus padres y tus abuelos.
En esa casa milenaria,
hogar de tus recuerdos,
permanece tu palabra.

Por eso,
no llores la muerte de tu cuerpo,
ni llores la muerte de tu alma;
tu cuerpo,
permanece en el rostro de tus hijos,
tu alma,
eternece en el fulgor de las estrellas.

otredades / Argentina Casanova

[sobre el autor]

(Campeche, Campeche; 1975). Estudio Ciencias de la Comunicación en el Benemérito Instituto Campechano, y la maestría en Cultura y Literatura Hispanoamericana Contemporánea en la Universidad Modelo, en Mérida, Yucatán. Es poeta, narradora y periodista. Ha publicado el poemario Non Santa (1999), Anatomías (2007), Navegaciones (2008).

Ha sido galardonada con los siguientes reconocimientos: Juegos Florales Nacionales de la Universidad Autónoma de Campeche 2007; Premio de Poesía de los Juegos Florales Nacionales “Anita Pompa de Trujillo”, Hermosillo, Sonora, 2007; Premio Estatal de Poesía “De Mujeres para Mujeres”, 1999; Premio de Poesía Estatal “Por Nosotros”, 1993, otorgado por el Gobierno del Estado de Campeche; Premio Estatal de Periodismo al mejor reportaje 1995 y 1998.

Ha sido Becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes para “Creadores con trayectoria”, 2005.


[selección de textos]

De lejos se ve el mar

La tempestad se fue pero quedó la furia,
llevó las aguas más adentro
lejos de la costa el mar se revolvía en su fracaso
dejó medusas y caracolas a la deriva
Todos miramos la desnudez absurda de la playa sin el mar
las aves migraron apenas antes del abismo de la oscuridad

Ahí a lo lejos se ven las aguas,
sus olas escondidas dejan el desamparo
cascos de barcos, corazas de cayucos,
/huesos de otros naufragios
huellas de trilobites de antes
/del primer diluvio y la lluvia universal
trasluce en las piedras abandonadas
el polvo de cardúmenes arriados con el huracán
Queda la soledad de la vaciante
aprieta los ojos del pescador
están las huellas, pasos de los que arrastran el alijo
y manos arrancan al pulpo
a las entrañas del hueso del caracol
Navega Orestes y Ulises,
Quetzalcóatl en canoa de piel de serpiente
todos vuelven hacia el mar en el regreso a casa.

Desde cuándo el mar no escucha voces
/que lo nombren para amarlo
y sólo siente el odio de los náufragos,
/la soledad de las islas.


***

En las avenidas puede mirarse el desierto lejos de la playa
¿a dónde se va el mar cuando repliega las aguas?
Puedes quemar las naves sobre las cenizas del mar,
haz de tu canto el camino de la tierra
Rema el navío sobre las arenas
varado en la playa enfila su vela hacia la tormenta
¿Hasta dónde recorre las sinaguas un barco en busca del océano?
Navega el hombre hacia dentro
para encontrar el paraíso,
atraviesa los ríos de Caronte

Se va el mar
en un ensayo del instante primero,
de cuando volcó sus aguas por primera vez
epílogo para el último minuto de la eternidad.


Trópico

Vivo en la zona más caliente de la tierra, cinturón del trópico
amarre de las aguas a la selva, árboles dedos que sostienen
racimos verdes preñados de nidos, ruta de navíos y de tormentas
El día apunta a las entrañas orada horas y dobla el horizonte

Yo, soy del trópico de las faldas de fuego,
/horizonte que hierve
cuerpo húmedo bajo la tempestad, serpiente de agua
/corre entre la selva
boca del infierno pintada del paraíso, Treno de la garganta del agua
Y sí:
.....yo soy del trópico donde se cocinan las médulas


***

Las palabras tienen el tufo de los mangles y la selva virgen
Ves ríos profundos, maraña de imágenes en lo profundo
persiguen tábanos detrás las orejas, alfileres en los ojos
canto herido en la insolación de abril.

otredades / Yaxkin Melchy

[sobre el autor]

(Ciudad de México; 1985). Se gradúo en Diseño Industrial, ahora estudia Letras Hispánicas en la UNAM. Ha participado en la revista independiente trifulca y del taller de creación literaria del Centro Cultural José Martí (DF). Forma parte del grupo devrayativa y de la Red de los poetas salvajes. Ha participado en encuentros en México, Perú y Chile, como el encuentro de poesía latinoamericana Poquita Fe (Santiago, 2008).

Cuenta con las siguientes publicaciones: Ciudades electrodomésticas (éstanoesunaputaeditorial, Perú 2008), Nada en contra (YerbaMalaCartonera, Bolivia 2008) y El Nuevo Mundo. (Redelospoetassalvajes, México 2008).

Poemas suyos aparecen en antologías como Paraíso en Llamas (Literal, México 2008), Tigres del porvenir (Secretaría de Cultura, México 2007) y los Poemas hechos por chicos mexicanos para almas imaginarias (Redelospoetassalvajes, México 2008).

Recientemente fue galardonado con el premio nacional de poesía joven "Elías Nandino" 2009, por su poemario Los poemas que vi por un telescopio.

Sitio web: http://destruccionmasiva.blogspot.com/


[poética]

Los poemas perfectos son para mundos perfectos. Los nuevos poemas serían como nosotros: se equivocan y a la vez están hechos con la hermosura radical de escribir una nueva vida.


[selección de textos]

Mar poético restos de coral

Soy una estrella que desapareció en un subterráneo
Así empezaré mi historia

Terminaré
Si es que termino de arder mi combustible
Como un sol en el subsuelo
Que se acerca al centro de la Tierra
Como un sol agotado

Contaré mi historia
cuando nací
viejos poetas y animales se sentaron a mirarme
Las serpientes me mostraron los dedos y los brazos
y los caminos del veneno infinito
cambié mi piel con ellas
como una corteza que renace

Caminé y recité entre los viejos poetas
que eran el 0.01% del mundo
ellos sólo salvaron el 0.01% de sus palabras
cuando el universo pidió fuego y los textos se quemaron

Lo que dejaron en mis oídos
es que la vida es tan curva como un tiro parabólico
una progresión del nacimiento a la muerte

La mayoría fueron egoístas como el fuego
que ardía en cañaverales y flores de balcones destruidos

Entre los viejos poetas, sin embargo
algunos eran las olas y otros el campo
y uno más me veía desnudo como un átomo invisible

Se reunieron para discutir mi asunto
como en el viejo mito
pero esta vez la poesía era un deseo en la noche
Y mi voz para nacer fue echarme al fuego
luego descubrieron que el Sol ardía como un grupo de letras

H H
H H H H
H H H H H H
H H H H H H
H H H H
H H

Soy el Sol nuevo

Soy ingenuo como todo niño
como todo poeta que ve por vez primera un juego
al mirar las abejas
un delirio en el glaciar que se destroza
Soy ingenuo
la poesía es tan ingenua
porque es una partícula aún con muchos nombres
Un cuerpo vacío como un florero
para llenar con palabras violetas

Estoy creciendo y salto ágil de esta página a la siguiente

***

Una mariposa es una libreta que se abre
En un bar en un tren
volando soy el primer poeta de Andrómeda
cuando Andrómeda sea el centro de un sistema político en mi corazón

Yo le dije a un viejo poeta llamado Pessoa
estoy repitiendo el viaje de tus ojos en un siglo lleno de agua

Pessoa ahora lo sé
tus ojos están en mis ojos
y esa era la vida imposible

Te vi en mis ojos
que saltan de tu siglo y bajan por la arboleda

yo también soy un chico normal y mecánico

Pintaré en las calles de mis manos al salir del mar:
No te olvides de mí
me ha caído bien tu amistad en la soledad de la poesía

Hoy viernes empiezo este poema
después de que mi madre murió con una chamarra del corazón

Hoy empiezo a abotonar mi pecho
como una tela de astros
abotono el aire el mar
el futuro que es un mar de pañuelos
Todo esto porque mi cara es el delirio de las olas
la fuerza enérgica
que recorre del presente al futuro mis ojos


Soy un niño poeta que se despliega al volar
Soy una mariposa
Y soy tan infeliz como el que me ataca
Desde la poesía eterna


Ensayo escolar

¿Cómo es la Secundaria?

Ignóralos... y si te siguen molestando... ármate de bronca y agárrate a las trompadas. Pero trata de ganar la pelea :)

Así te van a empezar a respetar

Todo movimiento es como un riesgo de choque.


¿Cómo es la Universidad?

Es la experiencia más trascendental de la vida, que pasa tan rápido... así que disfrútala ,,, sobrevivirás

Primero tienes miedo de entrar y después ya no quieres salir, es estupenda, te vuelves más responsable, ahora si vas a estudiar lo que te gusta, ya no tendrás que estudiar las materias que no te gustaban pero que tenías que pasar, la verdad es otra cosa

Aprendes a ser competitivo realmente.
La formación de la universidad es constituirte en el mejor administrador de empresas.

Pero si aprendes a cantar la universidad serán tus ojos

Experiencia juvenil
inmediatamente serás nadie y militancia
Tu militancia universitaria Tu historia nacional sin estrellas
la universidad serán tus ojos
y verás que lo posible
se parece tanto a una galaxia
como a un combate por el presente


¿A las mujeres les gustan los muchachos que escriben poemas?


Mejor respuesta-Elegida por la comunidad

A mí me atraen los chicos a los que les gusta la poesía y si escriben poemas me gusta mucho leerlos y hacer una crítica de ellos, pero no me gusta cuando alguien me dedica un poema que se ha escrito sin pensar en mí (aclaro, es diferente que me lo regalen por que lo quieren compartir y otra cosa es que me lo dediquen).

De todos modos es mejor que sigas escribiendo tus poemas porque de verdad te gusta, te apasiona, La poesía no es para conquistar lindas chicas, es para acariciar corazones. Los poetas son mi admiración, chicos más sensibles claro, eso de escribir porque divierte mucho...


A MI ME ATRAEN ESOS POEMAS COMO LOS CHICOS

A mi me atraen los poemas que no caben en las hojas de las ediciones Que tienen que desprenderse de los libros imposibles a mi corazón Que son un circuito de naves motorizadas hacia mis venas A mi me atraen los poemas que bajaron de las nubes como pedacitos de pólvora Los poemas así estallaron y no tuve tiempo de tocarlos porque son como los fuegos artificiales Los poemas fueron los segundos más memorables del mar osado y las estaciones de mi vida. A mi me atraen los poemas que no supieron decir bien si eran míos o de alguien más Aquellos que lloraron bajo las hojitas como conejos mellizos Aquellos que aparecieron en los ríos como peces varados y siempre traté de entenderlos Aquellos poemas dibujos música y danza Y entonces ya no supe leerlos sino rondarlos con los dedos con las piernas y los oídos Los poemas que dijeron ahora vamos a ser estrellas y pude entender su gravedad y su astrología el día en que la oscuridad me hizo imaginarlos para el resto de mi vida A mi me atraen esos poemas que son como los chicos que me gustan.

otredades / Héctor Hernández Montecinos

[sobre el autor]

Licenciado en Literatura. Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte. Sus libros de poesía editados entre el 2001 y el 2003 aparecen reunidos en [guión] (LOM: Stgo, 2008; Marick Press, Detroit, 2009, en inglés) y [coma] (2ª ed. LOM: Stgo, 2009) comprende su trabajo poético del 2004 al 2006. Además han aparecido los siguientes libros antológicos de su obra: Putamadre (Zignos: Lima, 2005), Ay de mí (Ripio: Stgo, 2006), La poesía chilena soy yo (Mandrágora cartonera: Cochabamba, 2007), Segunda mano (Zignos: Lima, 2007), A 1000 (Lustra editores: Lima, 2008), Livro Universal (Demonio negro, Sâo Paulo, 2008, en portugués), Poemas para muchachos en llamas (RdlPS: Ciudad de México, 2008), La Escalera (Yerba Mala cartonera: La Paz, 2008), El secreto de esta estrella (Felicita cartonera: Asunción, 2008) y La interpretación de mis sueños (Moda y Pueblo: Stgo, 2008). Ha sido invitado a festivales en Alemania, Argentina, Brasil, Cuba, Chile, El Salvador, Guatemala, Honduras, México y Perú. Desde el 2008 reside en México donde da talleres, conferencias y es editor del sello “Santa Muerte cartonera”.


[selección de textos]

Polizonte de hierro

Un ciego no solamente puede tantear el horizonte sino caminar tras de él como si se tratase de un perro o un pájaro que con su vuelo raya el cristal del firmamento.

Los laberintos les son todos del mismo color al igual que el polvo que acumulan en sus cuencas donde crecen ramas y frutos que los niños juegan a intercambiar entre sí.

También ciegos son los caballos por eso no viven en casas y no tienen nombre, como los cerdos, las ratas, las ballenas y toda esa fauna que de mí sale con la figura de una sombra que no puedo ver.

Aquí los alimentos llenan poco a poco el silencio que cae del cielo como agua podrida mientras viajo arrancándome el barro con un lápiz apolillado y unos papeles carcomidos por las cucarachas.

Ni el cielo ni la tierra han cicatrizado en mi aún tampoco el rostro de mi abuelo sobre el mío, por eso evito las palabras al escribir o lo hago con una tinta transparente que sale de mi garganta para que esos ciegos puedan leerme una vez que estén muertos como el hijo que me abraza desde el futuro y se mete en mi cama para recordarme que esto es una reescritura.

Afuera llueve y ojalá las nubes destrocen la ciudad y luego los huesos sepultados en mi cuerpo para que sienta la necesidad de meterme en una boca y taparme la cabeza con una lengua dándole forma al aire.

La forma de un perro que se alimente con estrellas y ojos.

Tantas cosas son las que se podrían decir en este preciso momento.

Es cierto que sin el rostro la máscara vive y habla con nuestra propia voz. Es el mismo temblor en el pecho a que sus palabras nos arranquen los dientes y se haga con ellos el pequeño esqueleto de un dragón que devore mi castillo incendiándose.

Todo se perdió salvo estas cuatro paredes, mis dos manos y una corona para dársela a quien viaja en mí sin darme cuenta, a mi verdadero enemigo.


Resaca solidaria

Hace un mes que estoy en este bar
me echaron de mi casa
ese día lloré, lloré mucho
porque yo vivía en el cielo,
allá tenía el pelo largo sin piojos
y nunca terminaba de rodillas en el piso
de tanto tomar,
acá todos se ríen en dosis pequeñas
es como una costumbre para matar al tiempo
apestoso y delirante
caminan sobre una cuerda floja
que hay entre mesa y mesa
pero jamás se caen.

Los ladrones dan un respiro al entrar
e invitan cigarrillos mientras hablan
como si estuvieran alrededor de una fogata
y con los pies metidos en un río
pero es un gato el que quiere saltar a sus piernas
y al fondo una canción invita a vomitar los ojos.

Está frío y esa puerta nunca se cierra
los fantasmas entran por ahí
y las paredes las atraviesan las cucarachas;
todo parece normal y en efecto lo es,
las ratas se comieron lo último
que quedaba en mi boca,
hablar con alguien sería sólo para echarlo
o para decirle que pase la noche conmigo
pero en mapudungún.

Tengo los pulmones ahogados en estiércol,
quisiera botarlos a la basura
a pesar que el tarro esté lleno:
corazones, testículos, ojos, lenguas;
los perros olfatean alrededor
junto a unos hombres pálidos y lentos
que confunden el hambre con un misterio
revelado a tantos pero que a tan pocos importa.

Bebo otro trago de veneno,
es un licor de espinas que se clavan en el cerebro
algo así como una hechicería
para poder seguir tomando
y matando hormigas con la mirada,
así mismo hizo dios conmigo
cuando me echó hace un mes
por haber querido escribir tan solo un poema.

Hoy nosotros también somos los desencontrados,
entre la nuca y el cuello tenemos enterrado
el cuchillo de la necesidad.

Desde arriba observan todo
esperando a que uno caiga detrás del abismo,
anónimo y solo como todos esos miles.

Los días seguirán pasando con el viento
pero acá se quedarán detenidos
en esta casa solitaria
atada a un poste de luz
porque aquí la noche dura toda la vida.


Vestir a la muerte

Escribo desde el limbo
aunque esté allá abajo enterrado
escupiendo mosquitos
que la Muerte luego devorará con sus ojos
al igual que a esas largas filas de canas y arrugas
que ríen despreocupadas buscando las orillas del océano
como si allí la sal no permitiese
la desintegración de los átomos.
Cada día la sangre se evapora de sus rostros
y los huesos estallan como fuegos artificiales
sobre los pesebres que significan cada final de año;
los niños también temen porque
una casa sola quizá sea más trágica
que la vida en el más allá, es decir, acá.
Lo escribiré tantas veces como jirones de mi piel queden:
inútil es todo lo que no desaparezca
nunca existió,
el sol, el aire, todo se ha ido.
Se seguirán leyendo poemas y habrá ruido
también relojes, drogas, rincones y sed.
No inventé nada
fueron los ciegos lo que me dijeron esto
mientras contemplaban los restos de mi cuerpo dormido,
luego se irán a una fiesta
y harán un brindis por mí.

Desde el principio éramos la Muerte y yo, viendo como todo se despedazaba para calentar sus frías manos desde donde arrojaba sobre mi boca el veneno que es imaginar la infancia y todos los asesinos que la rodean. Mis huesos hablan más que yo. Mis escombros están condenados a vivir más que yo. El día del juicio se perdió y todos los misterios ahí no más quedaron, en esas calles, en esas pieles, en esos espejos, esas heridas, esas caras. De mamífero sólo me queda un poco de pelo y algunos dientes, pero también las ansias de volar enloquecido por los aires, volar buscando las cenizas de las ciudades que nunca conocí. Viajar lejos, muy lejos, donde los siglos duren un día y los colores sean en blanco y negro. Está amaneciendo y creo que es la hora de volver, la Muerte ha partido, debo regresar a la eternidad.


Zona 3

1 la noche cayó de improviso
y casi nos aplastó
pero nos escondimos en el Zona 3
y nos hicimos cómplices
de todos los posibles delitos

2.......[acá debería ser textual,
.....................................pero no lo soy]

3 el negro me queda bien
como a las estrellas

11 nunca es demasiado tarde

13 SERÁ QUE LA MUERTE ES UNA FIESTA CORTA

16 quiero estar contigo aquí
hasta la próxima reencarnación

19 frote

22 no vengan a chile
ya todos los poetas están muertos
y los buenos
estamos próximos a irnos

26 la boca se me hace cerveza
y me irrita no saber de qué está hecha

31 queremos estar acompañados
pero cada uno con su soledad

33 quien me compra un trago...
todos me convidan cerveza
pero
¿quién me compra un libro?

37 quiero irme contigo
aunque todo nos quede lejos

41 aquí no tengo problemas
con romperle la cabeza a alguien
menos el corazón

49 desfigurados.....desfigurados......desfigurados

51 la imaginación es ilegal

52 juguemos a la botella

65 podría tomar hasta morir
y luego tener una sobria ceremonia

69 leer poemas me parece de mal gusto

76 una fantasía
que los hombres se amen

81 vamos al baño

85 haberlo dado todo
no es haberlo perdido

86 cuando los muertos empiezan a aparecer
es mejor poner una canción y bailar

87 o hacer alguna que otra maldad

91 TAL VEZ ESCRIBA UN POEMA AQUÍ
...................(o me olvide de uno de ellos para siempre)

otredades \ Ángel-Rafael Nungaray

[sobre el autor]

(Yahualica, Jalisco; 1968). Es autor de los poemarios Estaciones de la noche (2002); En el vacío de la luz (2002); Morada ulterior (2004) y Plexilio (2008). Está incluido en Poesía viva de Jalisco (2004); Muestrario de letras en Jalisco (2005); Los mejores poemas mexicanos (2006); Mapa poético de México (2008) y Animales distintos (2008). Actualmente es becario del Conaculta en el Programa de Estímulos a la Creación y al Desarrollo Artístico del Estado de Jalisco.


[poética]

La escritura se abre
Como un cauce,
Se va desplegando
Entre la página
De la visión.

La escritura se cierra como un ojo.

Los ciegos indicios del verso
No proporcionan claves,
La ruta se borra.
El extravío es la única
Certeza
;
La sed de la escritura
Es la fuente.


[selección poética]

El cristal de la presencia

1

Cesa Dios en el organismo.

La blancura de esa ausencia
es paz en las raíces,
fructificación de los esquemas
del abandono.

Cesa el organismo,
como un cauce saturado,
como la lejanía en las entrañas
de estrellas próximas.

Cesa lo corpóreo de la palabra
en el flujo imperceptible de Dios.

(Cesa el cauce: cesa Dios,
como la maduración en la fertilidad
de los desiertos.)

Cunden las raíces en la transparencia
hasta donde la cima del fruto no alcanza.


2

...................Un signo somos, indescifrable.

...................HÖLDERLIN

Canto del límite,
del inerte signo
el signo vaciando los cantos
de la cristalina presencia
en los cercanos lindes.

......................Alba limitada
en la penumbra de un dios
que escala el seno apacible
de la caída.

...................Alba del canto:
Dios y sus lindes.
En el remanso infranqueable
está el cristal de la presencia.


3

(Nazco en el incendio.)

El ser fructifica sus esquemas;
el espíritu habita en el germen de la llama.

(Nacer(se) fuego.)

El fulgor es el sentido interno de Dios;
la opacidad, el sentido externo.

Dios adolece de Dios
en su cercanía con el hombre.

Dios se ciega de Dios,
se ciega del hombre,
se ciega del cristal que emana.

Su ausencia se desplaza como el ave de la pavesa
en el fuego de la materia.

El ser permanece alrededor de esa refulgencia.

Cuando Dios madura en el hombre
éste cae en el incendio.

En la lejanía el hombre se reconoce fuego,
en su proximidad con la unidad.

otredades / Slleni Sánchez Gabriel

[sobre el autor]

(Huatulco, Oaxaca, 1987). Actualmente radica en la ciudad de Tuxtla Gutiérrez, Chiapas en donde cursa la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericana (UNACH).

Ha colaborado, tanto en poesía como en ensayo, en diversas revistas literarias como Fandango y Claroscuros de la costa chica de Oaxaca y Mirada Sur, de San Cristóbal de las Casas, Chiapas.

Actualmente es colaboradora y editora de la página virtual de poesía alternativa Vozquemadura y fue galardonada, en el 2008, con la 5a edición del premio universitario de poesía "Joaquín Vásquez Aguilar" con el poemario Senderos arriesgados.


[selección de textos]

***
En un centímetro de duda,
puede brotar el desvelo,
y el terror de tu partida;
nazco para olerte,
para saberte distante, pero mío.
El odio cabe en todas partes; mi amor solo cabe en ti.


***

Mi alma no tiene fondo,
tu amor no alcanza los senderos que recorro con la lengua,
con ella trazo las distancias
y dibujo el hueco sin fondo que es mi corazón:
pozo que te refleja,
que no quiere hundirte en las aguas del infierno solitario de mi nombre.
No quiero velar tus sueños
con este arrullo de notas tristes
porque te acosará en cada esquina
en las calles ruidosas que acarician tu cama.
No quieras llenarme,
llevarme de tu mano…
Por ahora
préndeme a tu cuerpo.


***

Esta mujer esta cansada de la noche que carga sobre su espalda,
de las mañanas perdidas,
tiene que rascarse la mugre del alma
y frotarsela en la piel,
para desaparecer las grietas que incendian su nostalgia,
el ardor es la llanura que se abre después de caer de la montaña,
los golpes duelen más cuando no se esperan,
mi horizonte tiene el alma de un muerto que llora su pena,
la alegría de un beso que se estrena,
la desesperación del que sabe que espera
en un balcón abierto a la esperanza,
esa ingrata que te habla al oido
............./y después blasfema junto a tu ventana.
Esta mujer se escapa de los dedos del amor,
sus flechas no fueron bien hechas,
y antes que lastimar un pecho,
prefiere guardarse en las palabras.


***

Ellos vendrán a roer los trozos de casa
que he tejido con hilos de lana enredada a tu silueta,
habrá testigos hambrientos de contar lo que han visto;
de la mujer de cabellos largos,
que atraviesa la calle tomando al miedo de la mano,
con una pupila deslizándose hacia la rendija,
y la otra saludando a los vecinos.
Vendrán lo sé, vendrán
y acabarán con el ultimo vestigio de mis palabras hechas mito,
contadas para adormecer las horas
para haber sido sólo hembra
en mitad de la penumbra
donde todos ansían formar parte
de esta constelación de mentiras
que se abalanzan sobre tu espalda
para deshacer heridas y amamantar la esperanza.
Vendrán , es mas que cierto,
aunque aun no aprendo del todo bien
lo que significa la certeza en mi universo.


La he visto

Para deshacer la noche,
tendría que cabalgar la amargada soledad
que construye su casa a orillas del recuerdo.
La he visto pasar con tus ojos cargados a la espalda
para enmarañarlos a su techo.
Ha recortado por trozos tu sonrisa
y es tan leve
que cuesta levantarla
y remendarle prendas al arrepentimiento.
Tiene rostro,
juro que la he visto,
teme tu presencia
y aún así la invoca,
le han trazado la piel para atrapar
muros de sol en tu espalda clandestina.

otredades / Melissa Nungaray

[sobre el autor]

(Guadalajara, Jalisco, 1998). Ha publicado poemas en las revistas: Casiopea, Ventana Interior, Alforja, La Rueda, Reverso, Periódico de poesía, Artenautas, Azul@rte, El ciclo literario, La trampa de arena y Letras en Rebeldía. Está incluida en Muestrario de letras en Jalisco (2007), Medusas (2008) y en el libro de texto Español 1 para secundaria (2009). Ha colaborado en los programas de radio: Dimensión colorida y Teleférico (Radio U. de G.), De pico picorendo (XEJB) y Jalisco en la hora nacional. Es autora del libro: Raíz del cielo (Secretaría de Cultura/ Literalia, 2006) y Alba-vigía (Editorial La Zonámbula, 2008). Actualmente cursa el quinto año de primaria.


[poética]

El canto
canta en mí,
donde palpitan
los sentidos
de Nadie.


[selección de textos]

Alba-vigía

...........................He dado el salto de mí al alba.
...........................He dejado mi cuerpo junto a la luz
...........................y he cantado la tristeza de lo que nace.

...........................ALEJANDRA PIZARNIK

No soy
lo que digo
en la lámpara
del vértigo
que lame
mi ceguedad
humana.


26

El mundo contempla
la resistencia de la vida
cuando quito la corteza
de mi humanidad.


27

Mi generalidad cambia,
se moviliza la energía
donde se rehace la frase
de la mitad de mi cuerpo.


30

La luz se oscurece
alrededor del abismo
de los sentidos
en que duermo.


69

Adentro se localiza la memoria
del fondo de la muerte.
Adentro se localiza el fondo
de la muerte.
La memoria se adapta
a la muerte del fondo.


95

La lluvia cae ardiente
cuando hay sol
y la sombra extiende
su mano para colmarla.

Luis Téllez-Tejeda

[sobre el autor]

Nauculpan, Estado de México, 1983. Edita, con toda realeza, el blog Pulque para dos.


[poética]

Divertirse con las palabras. Explorar en la vida cotidiana y encontrar en ella algunos atisbos de certeza que contar. Buscar la revelación del universo en los detalles del mundo y decirlos en una sonora mentada de madre.


[selección de textos]

Callejón de Manzanares

.................................Para Luis

No importa, realmente no
el olor de humedad agria,
la repetición intermitente
de una sola melodía en la radiola,
la oscuridad de las láminas,
apenas mitigada por tres focos,
que los perros atosiguen
bajo las mesas lamiendo gargajos,
que las sillas parezcan no soportar
una cerveza más y tiemblen a cada sorbo,
que los ceniceros, copados, arrojen
las bocanadas de escoria que colman el lugar.

No importa.
La soledad
de las escuelas por la noche,
de los barcos en el puerto,
de los parques cuando llueve,
conquistaría este pasaje.

Es dádiva la bandeja plateada,
Salomé,
la carne es carne,
la muerte, muerte;
sobra el artificio
cuando es preciso
ostentar orfandad.

Quién es más
cuando se está entre nadie.
Qué otra gloria
sino el anónimo gemido
sobre un cuerpo arrendado.

No importa la cortina mullida
que esconde a quien quiere mostrarse,
el colchón casi inexistente
que salva del suelo la vertiginosa penetración
tampoco el aroma clórico de las ropas
que jamás terminan por descubrir a quien las lleva.

No importa, si eyacular bajo los pantalones
sustituye cualquier recuerdo de la ciudad,
si acariciar senos a contra reloj
apaga dudas,
si la cerveza, fría y barata
prolonga las conversaciones.

Cualquier burdel preferiría
luces y terciopelo,
aquí la banqueta anuncia
la pista de baile,
las escaleras de la vecindad
hace las veces de alfombra.

Para qué escenografía entonces,
sólo caricias y miradas,
total, si nadie lo sabe
no es pecado.


Oda

.......................Te quiero
.......................aunque te llamen pervertida

........................AGUSTÍN LARA


.........................Vestida de color de rosa
.........................bonita como caprichosa
.........................como mariposa en un lago azul

..........................ENRIQUE VALENCIA


..........................Párense putos,
..........................agarren a esos pinches ratas
..........................hijos de la chingada.

..........................Parlamento de la película Todo el poder


Mítica,
como los caldos de Indianilla,
camina por el foro
con el garbo de señora
que con llaves en la mano
y monedero al seno
regresa fragante del mercado.

Habría que oír su voz
cayendo sobre el micrófono
para recordar a la dama
que talla en el lavadero,
con los pulmones a cuestas,
los puños de una camisa
y, aún, refresca la mañana
en alguna canción.

No hay quien se embriague
como ella,
aún beoda, conquista, galana
en una risa de pueril trazo,
y la mirada altiva
de portar una estola.

El danzón en sus pies
preciso y tropical
es la marcha por vivienda;
el barrer de la portera,
la tarima de carpa
donde el albur, es
corro de infancia.

Que cante,
que baile,
que miente madres.

Pero
que no llore,
que no llore

Una sola de sus lágrimas
bastaría para cimbrar a la Patria
y aniquilar hasta las mejores familias.

Sus sollozos callarían
por siempre la esperanza del:
Mexicano, ¡tú puedes!

El rumor de su llanto
demolería cada una
de las últimas pulquerías.

Que cante,
que baile,
que miente madres.

Pero
que no llore,
que no llore Carmen.

Que no llore,
Que no llore Carmen Salinas,
¡Que viva Carmen Salinas!

Luis Paniagua

[sobre el autor]

(San Pablo Pejo, Guanajuato). Poeta y ensayista. Estudió letras en la UNAM. Ha sido galardonado en los cértamenes "José Emilio Pacheco" (2000) y "Punto de Partida" (2004), ambos en el área de poesía. Ha sido incluido en las antologías Crimen confeso (Daga, 2003); Un orbe más ancho. Cuarenta poetas jóvenes de México (Punto de partida-UNAM, 2005); Los mejores poemas mexicanos (Joaquín Mortiz-FLM, 2006), y La luz que va dando nombre. Veinte años de poesía última en México: 1965-1985 (Secretaría de Cultura de Puebla, 2007). Es coautor de los libros colectivos Espacio en disidencia (Praxis-Velamen, 2005) y Al frío de los cuatro vientos (Instituto Mexiquense de Cultura, 2006).

[poética (fragmento)]

La poesía es para mí revelación, develación, traducción. Revelación de las cosas de la naturaleza en instantes justos, “cuando se está a la escucha como nunca”, diría Fabio Morábito. Es encontrarse de pronto con una configuración distinta del mundo (pero paradójicamente se ha estado trabajando, en poemas anteriores, en correcciones de poemas anteriores, el hallazgo de ese instante), de la vida. Tal vez al corregir, al leer, sólo se afine la mirada, se aguze el oído; tal vez se trabaje para ser un mejor receptor de ese instante en que la vida tiene correspondencia exacta con el mundo y todo lo que le circunda, sea esto doloroso o feliz. Por tanto, para mí la poesía es revelación.

(Publicado originalmente en Las Elecciones Afectivas México)

[selección de textos]

El equilibrista ebrio (fragmentos) *

1

[...]La borrachera se le escurre por los ojos,
por los dedos, por los gestos,
se desliza con gritos que conforman la ausencia.

Con la borrachera en todo el cuerpo
piensa en consumar el acto principal del circo.
De pie, con los ojos fijos
en el cable que inventa
se ciñe el traje de tela y equilibrio.


2

[...]Nada detendrá el avance de los astros,
las mentiras y los sueños
seguirán cayendo, empujados por la misma mano
que tuerce los caminos;
seguirán cayendo
como hojas y como frutos.
Todo habrá de caer a su debido tiempo.


3

[...]Vencido,
.......caído en un abismo
más profundo que los metros
que lo separan del suelo
y de la vida
.......acepta la ovación
levanta la cara
y camina vencido.


4

Con la mirada quebradiza
fija
(al fondo de un abismo
que todavía no tocas
pero que ya has alcanzado)
dibujas en el espejo el festín de los relámpagos
inmensa quietud que te palpa
en la quietud de un cuarto deshabitado.
Pasan, como por un sueño,
tus dedos magros en un papel:
la caída de un hombre,
ese instinto de pasar
por las galerías rotas de los años.


6

[...]El único vértigo es el de la sangre
atropellándose en las venas


Las habitaciones de abril (fragmentos)**

1

Es el calor una espuma rijosa, lengua de la noche emboscada en su pedestal salitroso.

Apagadas vértebras del cielo, las apenas estrellas.

Él y el equipaje como brazo derecho; Ella cansada, mientras las niñas de sus ojos sueltan en la atmósfera pesada sus palomas rotas.

En el primer hotel hallado, la piel arde su Troya.


2

La carne es una hoguera elástica.

Inventario de flexibilidades, de vapores certeros, de pelos escondidos, es el cuerpo amado y perseguido a lo largo de los kilómetros de cuerpo que se extienden en la cama.

La muralla de piedra del malecón.

Las aguas golpeteando rítmicamente.


6

El fuego está de incógnito. El aire finalmente ha perdido la sangre. La tierra es un tránsito inefable. El agua tensa las cuerdas en su secreta avanzada. La garganta rompe en sonido que un beso apaga... encenizado.


7

Es negra la voz de la luna pero, aun así, canta.


16

De pronto se intuye que es el mar la palabra contenida de las aguas, el acertijo cuya respuesta es todo (el verdadero enigma es la pregunta: ¿Qué quiere, el mar, que le digamos?).


17

Conforme avanza la tarde, Ella queda un poco más desnuda. El cielo ruboriza su más secreto rostro. Pasa volando la palabra gaviota y Él siente su aleteo.

Vienen pequeñas migraciones, territorios de carne enfebrecida.


26

Ella duerme. Sueña un mar debajo de sus párpados. Él sabe que su sueño predica ya el naufragio.


--------------------------------------
*De "Frente al vértigo", en Crimen confeso, Antología poética. Daga Editores; México: 2003. 102 p.
** De "(Las habitaciones de abril)", en Los pasos del visitante, Ediciones Punto de Partida-UNAM; México: 2007.

Batania, el poeta neorrabioso

[sobre el autor]

Alberto Basterrechea (Vizcaya, España, 1974), mejor conocido como Batania, el Poeta Neorrabioso, ha comenzado, desde hace un año, sus andanzas literarias. Artículos suyos han sido publicados en El País, La Vanguardia, El Periódico de Catalunya y varios medios digitales. Es miembro de la Red de Arte Joven de Madrid y del grupo POEKAS. Además de su ardua labor poética, entre otros asuntos dignos de mencionarse, limpia, fija y da esplendor al sitio Poesía de la A a la Z, selección de una amplia bibliografía de diversas publicaciones impresas de poesía.

[poética]

Abogo por una poesía que persiga la intensidad y la concisión. Que confunda la belleza con la justicia. Un poeta como Diosa de la Discordia que va dejando manzanas-trampa para que la mentira quede al descubierto. Una poesía que me obligue a gritar aquello que me ocupa la cabeza, y que de ese grito salga mi verdad de tal manera que me asuste de lo que he escrito.


[selección de textos]

Nota de selección: Parte de los poemas aquí seleccionados fueron amablemente donados a Poeticárbitraria por el estimado Neorrabioso, y otros forman parte de su Diario, donde pueden consultar, aparte de sus letrillas y letrones, hazañas de varia índole, entre otros asuntos de jocosa envergadura.


El jardín botánico

Entre el gris de los geranios y un trébol de jilgueros,
en la línea recta que va de Lauros a Basauri,
bajo robles y encinas, perales y manzanos
que no siempre están en flor,
allí me enamoré de Iratxe y su boca sin calendario.

Todo fue así, tal como digo,
pero, al ser yo un proyecto de poeta,
quise demostrar en verso
la amplitud de mis sentimientos,
y leídas en las grandes páginas de la poesía universal
las palabras excelsas que se deben escribir,
pronto me olvidé de esos nombres,
pues me parecían
demasiado simples,
demasiado pobres,
demasiado claros,
y halladas en los libros las palabras
(nunca sabidas hasta entonces)
de rododendro, meliloto y aladierno,
los pájaros
(nunca vistos por mí)
como la oropéndola o el aguanieves,
lugares
(a los que nunca he ido)
como Tracia, Arcadia y Antioquía,
nombres de mujer
(ya olvidados)
como Tisbe, Perséfone o Deyanira,
elegí éstos para referirme a aquéllos,
y en lugar de escribir, por ejemplo,

Iratxe camina entre los ciruelos de Lauros...

escribía esto:

Deyanira vaga entre los rododendros de Antioquía...,

sin saber qué mujer pudiera ser Deyanira
(nunca conocí ninguna)
qué árbol sea un rododendro
(pero es tan bella, la palabra)
qué lugar Antioquía
(sonoro, refulgente, señero).
Pero un día,
paseando por El Prado,
me dio por entrar
en el Jardín Botánico,
y cuando vi lo que realmente era
un aladierno,
lo que realmente era
un rododendro,
lo que realmente era
un meliloto,
me quedé muy confundido:
no, la realidad no confirmaba
la belleza de sus nombres.

Desde entonces ya no quiero Deyaniras
sino Iratxes.
No quiero oropéndolas
sino jilgueros.
No quiero rododendros
sino los manzanos de Lauros,
aunque no siempre estén en flor.


La historia

Si coges un libro de historia
y lo aprietas con las manos,
verás salir por sus costuras
regueros de sangre.

Ábrelo.

Leerás que los vencedores
siempre apelan
a Dios
y a la ley
y a la verdad
y a la patria,
pero ganaron porque tenían
más soldados,
más cañones,
más caballos
y generales que estudiaban mejor
las líneas negras de los mapas.


Paloma (solamente)

Paloma,
dijo el primer poeta del mundo.

Paloma blanca,
dijo el segundo poeta del mundo.

Paloma blanca que sueña,
dijo el tercer poeta.

Paloma blanca que sueña un puma,
dijo el cuarto poeta.

Paloma blanca que sueña un puma azul,
dijo el quinto.

(De los cinco poetas,
sólo quiero ser como el primero).


Se tarda tanto en caer de un andamio

Se tarda tanto
en caer
de un andamio
si eres
marfileño,
si eres
argelino,
si eres
peruano,
que tienes tiempo
de sobra
para recordar
el azucarillo
del café
de las nueve,
la quiniela fallida
por culpa
del Barça
o el último beso
carminado
de aquella chica
que no era
tu mujer.
Se tarda tanto
en caer
de un andamio
si eres
búlgaro,
si eres
marroquí,
si eres
rumano,
que los cronistas
publican tu muerte
cuando aún
vas por el aire,
y tu familia
llora
ante el ataúd
y dispone
crisantemos
mientras sigues
cayendo,
y pasan los días
y los meses
y los años
y todavía estás
en el aire,
preguntando
dónde habrá
un suelo,
cuándo
acabará todo,
por qué
no se pone fin a esto
si eres
saharaui,
si eres
esloveno
si eres
boliviano.


La casa sola

Entonces,
una noche de nunca es tarde,
al ver a mi muerto muerto, a mi único muerto,
muerto,
comencé a hacer la maleta
y le dije no sé a quién
(pero no lo recuerdo,
no debo recordarlo)
que Vizcaya era una palabra, que Euskadi
una palabra,
que eran sólo palabras y no las mejores,
le dije,
las palabras.

Todavía hoy,
a la tercera cerveza y sin que nadie me pregunte,
levanto la voz y proclamo
que yo solo,
con todas mis espinas y linternas de noche,
soy mucho más
que Euskadi entera
(aunque quizá sea menos
que un gato sin paraguas);
que yo solo,
con mis camisas brunas y faltas de grafía,
soy mucho más
que toda España
(aunque quizá no tanto
como un lirio con leucemia);
sin poder detenerme,
caminando con la cintura
de un pájaro, me alzo y pregunto
qué máscara es Noruega o Argentina,
qué diccionario Brasil o Mozambique
(pero sí conozco las nóminas de 815 euros,
unos ojos azules cuando miran como los tuyos,
un plato de arroz, o las colas de los hospitales).

Qué miedo tiene
el que olvidó el mañana de sus raíces; el que
abandonó el nosotros perfecto para ser innumerable; el que
sólo pisa caminos rotos y océanos de impureza.

Qué miedo tiene
el que busca su derrota con la miel en los dientes; el que
sueña con lugares de alazanes sin alambradas; el que
cuenta las horas que le faltan para matar a Clitemnestra.

Qué miedo aquél
que una noche llegó a casa
y la casa estaba sola,
y la puerta cerrada,
y su padre muerto,
y de pronto quiso estar
en los archivos de la policía.


Rebeldía

Si pudiera talar el cedro ajeno
de mi nombre,
la grecia de nudos que me ata
a la tierra,
si pudiera limpiarme
de catecismos y antiguos decires,
trizar mis genes,
el aire mismo
y el propio calendario,
si lograra
matar a mi madre,
matar a mi padre,
matar a Vizcaya,
matar a Euskadi,
matar a España,
matar a Europa,
matar la historia,
la tierra vieja
y el siglo XXI,
si pudiera arrancarme
la pelagra
de lo adquirido
y una vez desnudo
aún quedara algo,
algo mío,
hueso, cardo o recuerdo
de linterna,
aún quedara
un yo discrepante
después del incendio,
entonces
sí que podría
proclamarme
un hombre
en toda su esencia
y pedir altanero
la palabra que perdimos,
rebeldía.


El abuelo, el padre, el hijo y el nieto

I

El abuelo soñó
un tigre;
el padre
lo cazó;
el hijo
le puso bozal
y el nieto
lo convirtió
en gato.


II

El abuelo pidió
libertad;
el padre
la consiguió;
el hijo
le puso leyes
y el nieto
la rodeó
de policías.


III

El abuelo dice
mañana;
el padre dice
hoy;
el hijo dice
sin embargo
y el nieto dice
qué más da.

Mónica Braun

[sobre el autor]

(Ciudad de México, 1965). licenciada en Lengua y Literaturas Hispánicas por la UNAM, estudió una maestría en Letras Modernas en la Universidad Iberoamericana. Es poeta, narradora y editora.

En 1994 ganó el XXVII Premio de Poesía "Punto de Partida" y obtuvo dos veces la beca para Jóvenes Creadores de FONCA en poesía (1995-1996/1997-1998).

Está antologada en los libros de poesía: Anuario del poesía 1990 (INBA, 1991), Poesía en la Facultad (UNAM, 1992), Jóvenes Creadores. Antología de Letras y Dramaturgia 1995-1996 y 1997-1998 (FONCA, 1996 y 1998), Mujeres que besan y tiemblan (Planeta, 1999), Poesía orgánica (Urania, 2000), En el rigor del vaso que la aclara el agua toma forma. Homenaje de poetas jóvenes a Gorostiza (Resistencia, 2001), Eco de voces. Generación poética de los sesentas (Ediciones Arlequín, 2004), La luz que va dando nombre. Veinte años de la poesía última en México (Gobierno del Estado de Puebla, 2007) y Animales distintos. Muestra de poetas argentinos, españoles y mexicanos nacidos en los sesentas (Ediciones Arlequín, 2008); en el libro de cuentos Otro ladrillo en la pared (Selector, 1996) y en los libros de entrevistas Por sus comas los conoceréis, de Huberto Batis (Conaculta, 2001) y Arreola en voz alta (Conaculta, 2002).

Es autora del libro de poesía La luz inversa (UAM, 1996) y del libro de crónica-ficción Sexo chilango (Planeta, 2006).


[poética]

Obsesionada por encontrar siempre la palabra justa, me he quedado casi sin palabras. No tengo ya ninguna poética. Prefiero guardar silencio, escuchar, por si el poema regresa.


[selección de textos]

Pesadilla

¿Cómo se ensaya la caída sin caer? ¿Quién puede prepararse para el vértigo? Ese halo o sustancia sin textura que alarga la mano desde el sueño. El que duerme desde el fondo de sí lanza su grito. Las células revientan. Y eso en lo que no queremos pensar se extiende por el mundo. Todo lo puebla la temida voz. El sueño encarnado. Algo en nosotros lo sabe cierto. ¿De dónde viene la uña, la mano, la voz empantanada? ¿Es de quien sueña? ¿o desde otro lugar eso sucede? ¿Cómo escapar de entre esos laberintos? ¿Cómo de las olas presagiadas que a su paso nos sepultan?


Llamarada y selva

I

Toda la noche es un jaguar de espuma
óyelo montándose en mi vientre
míralo detrás de los latidos
su garra encubierta en los pezones
sus patas extendidas
hacia el encaje de luz entre las frondas


II

Le van creciendo flores a la noche
se parte la selva en dos mitades por el río
o son líquidas piernas
...................................mansas tras la lengua
Ya vuelan las yemas de los dedos
son pájaros en desbandada los latidos


III

Anda la serpiente con sus mil cinturas
su lengua irrepetible
va levantando incendios como un árbol altísimo
copas encendidas para lamer la noche de la llama
Todo en la selva es fuego en tensa calma
un vientre de mujer la selva en llamarada


Orfandad

Lo más inmediato es la certeza del dolor, la rotundidad de piedra de los pasos con que se acerca la muerte. Mi padre se extinguió a solas en un pánico sin tregua y se fue también el peso de su cuerpo sobre la tierra, de su cuerpo que ya no es él y que fue lo único que dejó para ser visto y tocado, para llevar su nombre. No sé desde qué lugar pueda oírme ahora que sus células se difuminan ni cómo amarlo desde su no existencia. Escucho su voz y ya no es suya, y no sé si estará en algún lugar del tiempo, si podré volver a verlo sin cerrar los ojos. ¿Sin ojos te veré otra vez?, pregunto. Nadie me responde.

Jorge Aulicino

Bio-bibliografía

Poeta y periodista. Nació en 1949 en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Integró el taller autogestionado "Mario Jorge De Lellis" a comienzos de los años setentas y formó parte del Consejo de Dirección de Diario de poesía entre 1986 y 1992. Fue jurado de diversos premios literarios de la Argentina, entre ellos el Premio Nacional de Poesía. Realizó versiones de poemas de Guido Cavalcanti, de John Keats, de Eugenio Montale (entre otros poetas italianos) y del argentino-italiano Rodolfo Wilcock.

En 1980 ingresó en el diario Clarín, en el que trabaja actualmente. Es columnista y editor general adjunto de la revista de cultura "Ñ", de ese diario. Cuenta, entre sus publicaciones, los siguientes libros: Vuelo bajo (1974), Poeta antiguo (1980), La caída de los cuerpos (1983), Paisaje con autor (1988), Hombres en un restaurante (1994), Almas en movimiento (1995), La línea del coyote (1999).

En 2000 se editó una antología de su obra editada hasta entonces, bajo el título La poesía era un bello país, con prólogo de Marcelo Cohen y una entrevista de Jorge Fondebrider. Ese mismo año editó Las Vegas. En 2003, publicó La luz checoslovaca y La nada. En 2004, Hostias y en 2006, Máquina de faro. Coordina el blog Otra iglesia es imposible y parte de su labor poética aparece publicada en el espacio Viejo smoking.


Poética

Escribo la poesía como un ejercicio de la imaginación histórica, filosófica, religiosa, antropológica. En determinadas ocasiones, las palabras, luego las líneas, adquieren una levedad que me producen un circunstancial estado beatífico, como si viera una escena en el marco de un cosmos instantáneo y pasajero, como si sincrónicamente convergieran destellos de una totalidad en un punto, para luego esfumarse. Creo que practico una épica fragmentaria. La estructura del poema comprende para mí, en cierto lugar, o en varios, una articulación, una bisagra invisible que podría expresarse en la frase novelesca “mientras tanto, en otra parte”. En principio, esas secuencias articuladas, abisagradas, tienen una relación que desconozco.


Poemas

5

Ve por él, ve por Ulises, por el pespunte de los ríos
y de los archipiélagos. Busca su nación que sobrevive
en el sonido fortuito de los mercados, en la madera
de los embalajes y en el olor violento de los desagües.
Viejo con mañas, salvando el horror del abismo
y de las maravillas, las sirenas y el Hades, el círculo
y la raya. Ve hacia su estupor que gira entre las islas
como restos en un sumidero. Tráelo para que tienda
por última vez el arco. Que de su ceño vuelen
el halcón y el búho, de su frente se borren la hecatombe,
la sombra del saqueo y la venganza.

Aquellos, inclinados sobre la herramienta,
el dado que corre o la gotera,
se tiñen de suave resplandor
cuando en el borde de un pensamiento
ven el rostro del que hablaba a los suyos
en el nido revuelto de la borrasca.

O cuando recuerdan el doble perfil de la mujer de Delfos:
palabras luminosas y extrañas para decir
la trama que hasta allí los condujo;
y el murmullo del día, la lista del trabajo,
no olvides el abrigo, el pan,
la teja aquella, rota.

Tal vez ya se esté yendo algo de nosotros,
                                       /pero aún está, ¿lo ven?
Cuando se iluminan aquellos edificios con un sol que se apaga,
como si Palas los hubiese tocado en su vuelo hacia el ocaso.

De La luz checoslovaca, 2003.


Rosebud

Es decir estuvo lo suficientemente solo bajo la rama de un arce.
Levantó los ojos, los bajó, con infinita insistencia.
Se privó de todo.
Y cuando levantaba la vista veía: el arce
—una palabra—; humo, una nube amarilla.
Y cuando bajaba la vista veía una mata de pasto aplastada
donde habitaban unas moscas grises.
El hecho finalizó hacia la primavera de 1956.
Cuando presentó su experiencia a los mayores,
ellos entendieron que el chico volvía de la guerra de guerrillas,
porque en realidad no dijo una palabra.
"Este chico hablará el día del Juicio", dijo la abuela,

                                     /pero se equivocaba.
Aquella permanencia bajo el arce —una palabra—
había sumido al chico en esta reflexión:
"Tengo la potestad de irme de las palabras,
lo que significa lisa y llanamente irme.
Y, de permanecer bajo el arce —una palabra—
no puedo decir nada, puesto que soy un chico bajo el arce".
No había que entender que aquello significara nada.
Excepto que el chico estaba bajo el arce, definitivamente
perdido para los significantes,
en una eternidad que carecía de sentido.

De Paisaje con autor, 1988.


Cierta dureza en la sintaxis (fragmentos inéditos)

1

Cierta dureza en la sintaxis indicaba la poca versatilidad
de aquellos cadáveres; el betún cuarteado de las botas
y ese decir desligado del verbo; verbos auxiliares,
modos verbales elegantemente suspendidos, elididos,
en la sabia equitación de una vieja práctica.
¿De qué hablás, de qué hablás? Pero si fue ayer...
Fue ayer... Estabas frente al lago de ese río:
qué lejana esa costa, qué neblinosa y mañanera.
Lo tenías todo, no te habías arrastrado en la escoria
de las batallas perdidas antes de empezadas,
no andabas en el orín de estos muertos...
Lo comprendo, no era el Danubio, era el Paraná
que marea porque viene del cielo cerebral, pero aun así...
¿Se justifica la alegre inacción, el pensamiento venteado?
Abeja: la más pequeña de las aves, nace de la carne del buey.
Araña: gusano que se alimenta del aire. Calandria: la que
canta la enfermedad y puede curarla. Perdiz: ave embustera.


21

El núcleo proletario, integrado por tejedores
y pequeños burgueses, razas inferiores
de índole industrial y comercial, pacifistas
mujeriles para, digamos, el Kaiser,
también se hizo cargo de las armas
y aprendió a manejarlas virilmente.
Así que cuando Stalin mandó dispararle un tiro
en la nuca a Zinoviev, sus oficiales y suboficiales
tenían un trato austero con las culatas.
Sus ejércitos y tiradores podían plantarse con solvencia
ante las tropas de alemanes y esgrimistas de raza.
Como una estirpe ante otra.


22

Es indiferente que con alegría campesina
los rojos dispararan el “órgano de Stalin”.
La cuestión de que un obrero de base
haya diseñado el mejor fusil de las futuras guerras
es también un hecho menor.
Cuando se paraban frente a la mesa de arena
o cuando manejaban el plomo y el abastecimiento
en el terreno de las operaciones,
los generales del Partido eran eficientes y célebres.


23

Los esclavos huían por las estepas acribilladas
con el quizás y la vida, aunque en despojos.
Sintieron el pánico ante los Panzer
y el olor de la sangre.
En un segundo ponían en la balanza
la duda en el triunfo final
y el estar en el hospital canalizados y oyendo
los quejidos de los camaradas
y la voz del comisario político, una certeza.
O muertos, carroña indiferente a la victoria.
Así, retrocedieron pero no entregaron sus ciudades.
La aldea sí, la égloga, Esenin, el fuego y la piara.
Su origen y sus madres. No el Kremlin.
No las pútridas cañerías de Stalingrado.
Resistieron como ratas, con el culo expuesto a sus generales
y el disparo de los propios que seguía a los desertores.
Avanzaron con el invierno entre cadáveres y trazadoras.
Y entre dientes decían que la huída es vaguedad.
El que escapa de verdad deja su cuerpo
a los cuervos y al juicio del Partido.


24

Durante las noches no fuiste acechado.
Estabas entre la suma restricción de los forzados.
Cada uno de los que dormían en sus departamentos
veía sombras o fuego en sueños o despertaba
mirando sus manos, su cuerpo, como vos,
iluminados por la lamparita tenue, el sudor amarillo.


25

Lo que condenan a tu alrededor es la muerte joven.
Con malicia has preguntado si a la muerte o al que muere.
¿Es honorable llegar a viejo y hartarse de comida?
¿No es honorable fumar y enfermarse de gripe española?
A mis setenta años seguiré haciendo muecas.
Pues las palabras son equívocas
cuando el anochecer se levanta.

Ulber Sánchez Ascencio

Bio-bibliografía

Ulber Sánchez Ascencio (1979, Tepetixtla, municipio de Coyuca de Benítez, Gro.) Premio de poesía “María Luisa Ocampo” 2003. Becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes (FOECA) 2004 y 2007, jóvenes creadores, en la disciplina de literatura. Premio de poesía “Liliana Huicochea” 2004. Libros colectivos: Más vale sollozar afilando la navaja (Curia, México, D.F. 2004); Mirando la pendiente: acercamiento a tres voces (Ediciones La tarántula, 2007).


Poética

Helena Beristáin dice que el lenguaje poético transgrede, intencionalmente y sistemáticamente, la norma retórica vigente en la institución literaria de su época, porque se aparta de las convenciones poéticas establecidas, procura rebasarlas poniendo en juego la creatividad, la individualidad del poeta. Creo más en un proceso de creación y no de inspiración.

Poemas

Los que miran hacia abajo no duermen

Entonces se me ocurrió pensar
que estábamos como flotando en el silencio,
sin nuestros cuerpos y tan suavemente como hojas.

JESÚS GARDEA

*****

Hay un ojo que mira al silencio de las cosas,
un bruñido de luz,
el adiós marcado por la cumbre del muro,
un retorno tranquilo,
muertos sosteniendo la mirada,
perros devorándose en las esquinas.

El ojo observa.
A la ciudad le han robado sus postes.

—No hay manera de dar luto, ni lágrimas, ni párpados sobre los espejos.

Aunque se ignore la equívoca llama de veladoras,
un charco de astros da una sinfonía evasiva sobre la ciudad.

Vuelto el ojo al centro se lamenta en fragmentos de lodo.


*****

Cuando el centauro dormita
el sol hiere la sonrisa de las sombras,
no es posible anclar sobre espaldas de perros.

Tampoco es posible ejecutar
suicidios colectivos de orugas,
o invitar a un recién nacido a una orgía de lobos.

Cuando el centauro dormita nos reconocemos en el odio.


*****

No digo nada.

Una mujer alguna vez secó sus ojos para no llorar.
Así hoy sobre la ciudad no llueve nunca.

No lo dije antes.

Una mujer prestaba sus pechos para dejar mamar
a los que vienen al mundo sin ojos.
Hoy existen ciegos que se vuelven sombras.

No lo sabía, por eso no lo dije antes.


*****

En la ciudad de los ciegos no hay mar.
Los marinos naufragan sobre escombros,
se emborrachan con putas que aman
rotundamente el oleaje.

Si en esta ciudad alguien ama demasiado abre su sayuela,
su camisa, se entierra un cuchillo y se saca el corazón
para ofrecerlo a sus perros.

Por eso el que ama es peregrino desnudo caminando por calles,
/abrazado del último beso de una mujer, de un cuerpo caliente para no morir de frío.